А вот что-то тут есть..

Я писал бы тебе о лете, 

Но, увы, за окном зима. 
Знаешь, с возрастом я заметил – 
Все на свете сошли с ума. 

Я писал бы тебе про осень, 
Тёпел дождик и желтолист, 
Появляющуюся проседь 
И заливистый детский свист. 

Я писал бы тебе о многом: 
О серьезном, о пустяках, 
О печалях и о тревогах, 
И о самых счастливых днях. 

Я писал бы тебе… 

А впрочем, 
До тебя не дойдет письмо. 
Ты во мраке ушедшей ночи 
Растворилась среди холмов. 
Прах твой черный развеял ветер 
В час, когда наступил Самайн. 

Я писал бы тебе о лете, 
Но, увы, за окном зима.

___________

Снова из скрученной спазмом груди рвется звериный хрип,

Cнова израненной кистью хватаешь железо за рукоять.
Выбрось из памяти чёрное прошлое, это не твой бэдтрип.
Ты слишком долго падал. Теперь научись, наконец, вставать.

Помни о тех, кто в горячем сражении бился плечом к плечу.
Помни о тех, кто, не справившись с трусостью, в спину стрелял своим.
Тех, кто среди непроглядного мрака тебе подносил свечу,
Воин могуч и бесстрашен стократ, когда знает, что он любим.

Небо такое же синее, парень, как было лет пять назад. 
Много воды утекло, это верно. Сколько еще утечет?
Так что не время валяться в канаве. Встань. Сфокусируй взгляд.
Бей без сомнения в горло. 
Начался 
новый 
счёт.
------------------------------------------

Напротив окна - черные провалы,

Лишь несколько сияют теплым светом.
Таких, как я, ни много и ни мало, 
Проснувшихся задолго до рассвета. 

У каждого на то свои причины - 
Экзамен, встреча, маленькая дочка. 
В одном окне ждет женщина мужчину, 
А он, подлец, с другой проводит ночи. 

Пусть сложится для тех, кто чем-то занят - 
Пьет кофе, кормит дочку или молится. 
И пусть от грусти нас оберегает 
Московская осенняя бессонница.

(с) Станислав Скрипченко