Про гитариста

О жизни, музыке, судьбе...

Гитару, с пыльной кладовой,
Достал,
Где я забыл её однажды.
Судьбы не ведая своей
Из забытья в свои объятья.

Достал, потрогал, всё моё.
Смахнувши пыль, потрогав струны.
И пальцы рук сошлись в баре,
В волшебном мире этих звуков.

Зачем же Гилмор делал руки,
Чтобы понравились себе?
Два года, может быть не много
Но он поставил цель себе.

Над музыкой пылая птицей,
Закрыв глаза, он просто пел.
Своей гитарою игривой
Наш разум просто рассудил.

В наушниках, в колонках, на эстраде
Гитарой пел и говорил.
Тревожа этим наши души,
Пытаясь мир нам сделать лучше
И ласково тревожа струны,
О смысле жизни говорил.