Тред №948281

Вот выложу. Того же автора, Алексея Порошина, цикл Коррида.
Это к тому, что есть стихи.. это - СТИХИ. 

Коррида. ч. 1. Мальчишка-лоточник

Алексей Порошин
Сюда, сюда, красавица-невеста,
И вы, сеньор, похожий на дравида,
Не пропустите дивную фиесту,
Да вы сошли с ума! У нас КОРРИДА!
Билетики? Достану. Без вопроса!
Не стойте же с лицом иезуита!
Сеньор, возьмите рюмку Кальвадоса,
Ещё на чай, и мы, похоже, квиты.
А вы, месье, похожи на тореро!
Хоть и француз. Скажите же, сеньора!
Я вам продам прекрасную монтеру.
Что значит как?! Стащу у матадора.
-
Накрасьтесь, сеньориты, приоденьтесь,
Я вам нашёл места впритык к арене!
На Plaza Monumental de Las Ventas 
Сегодня будет жарче, чем в мартене.
Сеньора, не испачкайте мантилью!
А вам? Сигару? Херес? Пиво Гиннес?
У нас не просто бык, а из Севильи,
Его растил великий Дон Мартинес.
Не слышали? Да ну! Невероятно!
Кому ещё фруктового десерта?
Мартинес – это…Как сказать, чтоб внятно…
Нет лучше в тавромахии эксперта!
Где Дон Мартинес – там уже не игры,
Его талант не знает аналогий,
Его быки свирепы точно тигры,
Хитры как чёрт, мощны как носороги
Нет никого страшнее на арене,
И вы ещё увидите, сеньора,
В не очень отдалённой мизансцене,
Как он на рог наденет матадора.
Отличный бык! Не зря же кличка – Цезарь.
А матадор сегодня Дон Паоло.
Пора ему заказывать протезы –
Для Цезаря Паоло слишком молод.
600 секунд. Бедняге устоять бы.
Продержится ль? Он парень боевитый.
И, говорят, у них сегодня свадьба
С прекрасной танцовщицей Хуанитой. 
Да, вон же – на скамейке у барьера.
Печальна и бледна. Аристократка!
Паоло бросил ей свою монтеру?
Он Хуаните посвящает схватку!
Ваш Кальвадос, маслины и сигары.
Сеньор, спасибо! Это даже много.
Вы слышите? Уже звучат фанфары.
Смертельный бой!
Вперёд, Паоло! 
С Богом!

Коррида. ч. 2. Паоло

Алексей Порошин
Любимая, не бойся, мы сумеем.
Я выстою, во что бы то ни стало.
Сегодня мы с тобой разбогатеем
И убежим за призрачные скалы
В страну озёр, цветов, вина и денег,
Где в царстве грёз и тёплого мистраля
Нас обвенчает старенький священник,
И мы уснём вдвоём на сеновале…
Я всё отдам, чтоб чудо совершилось,
А ты родишь дочурку мне, я знаю…
Но что бы тут сегодня не случилось,
Ты помни, я люблю тебя, родная!
Ты верь в меня. На просто верь, а веруй!
Я – матадор, а не пустой лабазник.
Ну что ж, тогда лови мою монтеру.
Тебе я посвящаю этот праздник!
Да, я боюсь. Боюсь его, не скрою.
Но мне в подмогу шпага и мулета…
Монтера приземлилась вниз тульёю…
Эх, чёрт возьми, недобрая примета…
-
А вот и он. В глазах кровавых блики,
Трепещут ноздри как у птицы крылья,
Торчат из холки сломанные пики
И кровь стекает вниз по бандерильям.
Свирепый ураган немого гнева, 
Пружина смерти, яростью гонима.
Мулету вниз, отводим, и – налево.
И чёрный смерч летит как поезд мимо.
Так, разворот. Терзаемый вендеттой,
Звериный мозг сверлит тупая злоба.
Опять бросок. Направо, за мулетой.
И снова промах. Кланяемся. Оба.
Под рёв толпы, восторгами объятой
Бушует страсть звериного накала.
Уход, другой… Поклон… Восьмой, десятый...
Мулета вниз…Минута до финала.
Слабеет бык. Уже не та повадка.
Бросок не тот. Прицел уже не важен.
Любимая, я выиграю схватку,
Хоть мой противник ловок и отважен.
Остановился. Шумно выдыхает
И с губ слетают клочья красной пены…
Но вдруг бросок. Как больно! Успевает!
И я лечу как кукла на арену.
Ещё удар. Со всей возможной злостью.
Как тряпку, как мешок тупым тараном.
Ещё удар. Хрустят, ломаясь, кости
И бьёт фонтаном кровь из страшной раны.
Выходит – смерть? Понять уже несложно!
Да, любит Бог подобные сюрпризы!
Увы, не зря мне стало так тревожно
Когда упала шляпа верхом книзу…
-
Приподнимусь…Хотя бы на колено…
Ещё чуть-чуть…Не справиться с ногами…
Огнём струится боль по вспухшим венам,
В глазах сверкая алыми кругами…
Ещё чуть-чуть…Ну, где ж твоя отвага!
Приди ко мне, в долину смертной тени!
Бросок! Успел! Трепещет в сердце шпага!
Синхронный вздох…И вместе на колени…
Свет…Белый…Из тумана вырастая…
Прости меня, родная Хуанита…
Как глупо…Победил и умираю…
Finita la comedia…Finita…

Коррида. ч. 3. Бык Цезарь

Алексей Порошин
Глаза в крови. Не вижу ни бельмеса
Нечётки, неточны мои движенья
Но ничего, мои полтонны веса
Дают мне преимущество в сраженье.
Напали как шакалы и глумятся
Людишки…Ответвление гадючье!
Я дорого продам полтонны мяса,
Припомнив вам и дротики, и крючья.
Я отомщу вам всем. И очень скоро.
За кровь, за пики, вбитые под кожу.
Я тут уже отметил пикадора,
Который мне всю спину искорёжил.
Ну, погодите, подлые тореро,
Перезнакомлю каждого с рогами!
Я первым бы убил бандерильеро,
Но матадор толчётся под ногами.
Совсем сопляк, зато в «костюме света»
Не больше двадцати, пожалуй, с виду,
Ему б сейчас плясать под кастаньеты,
А он пришёл за смертью на корриду!
Вот предыдущий был серьёзный малый
Но не успел, хоть был быстрей и зорче.
Был бел как снег, а стал кроваво-алый.
Сейчас я и тебе костюм попорчу.
Бросок! Провал. Не ожидал! Но - Браво!
Реакция и грация атлета!
Удар пропал. И вновь заходим справа.
Бросок! Провал. Коварная мулета!
Неплохо для юнца. Заходим с тыла.
Попытка. Промах. Ладно. Развернулся.
Мулета перспективу перекрыла.
Разгон. Прыжок. И снова промахнулся!
Заход. Бросок! Скупая точность аса.
Мы, вроде, даже нравимся друг другу.
Бросок! Провал. Инерционна масса.
Ещё заход. И снова бег по кругу.
Опять напала дьявольская свора!
А ты всё жив, хотя уже не должен.
Боднём по ходу дела пикадора.
Пускай лежит. А мы с тобой продолжим.
Разгон. Удар. Опять промчался мимо,
В арену пыль копытами вбивая.
Разгон. Прыжок. Ушёл. Неуловимо.
Но где прокол? Я что-то упускаю.
Догадкою внезапною пронизан,
Я понял, вмиг избавившись от гнева - 
Уводишь ты мулету вправо-книзу.
А я тебя сейчас ударю слева.
Ну всё. Закончим. Боль осточертела!
Теперь посмотрим, кто из нас искусен.
Удар! Попал!!! Взлетает кверху тело
Разбрызгивая веер алых бусин.
Бросок. Удар! В азарте, но без злости.
Безумный рёв трибун, сирены, крики.
Ещё удар. Хрустят, ломаясь, кости
Вот это вам за боль, за кровь, за пики!
Отныне ты навеки успокоен,
Теперь твой путь – в прохладу царства мрака.
Глазам не верю! Встал! Вот это воин!
Иду на Вы! Последняя атака.
Ещё удар!!! И тряпкою безвольной
Сложилось тело, кровью истекая.
Я победил. Но отчего так больно…
И тишина…звенящая такая…
Стальное жало дьявольским уколом
Прервало цепь ритмических биений…
Откуда в жаркий день подобный холод…
И почему подломлены колени…
В песок из глаз слезинкой утекая
Уходит жизнь, безвременно пролита…
Как глупо…Победил и умираю…
Finita la comedia…Finita…

Коррида. ч. 4. Хуанита

Алексей Порошин
Любимый, милый, ласковый, не надо,
Пожалуйста, не стой к нему так близко..
Ведь он свиреп как порожденье ада
С кровавыми глазами Василиска.
Полтонны смерти в яростной атаке,
Полтонны зла в зверином воплощенье,
Не знающие счастья кроме драки,
Где нет ни компромисса, ни прощенья.
Я верую, любимый, верю, ВЕРЮ!!
Молю, и ты поверь своей невесте!
Убей скорее бешеного зверя,
И мы с тобой навеки будем вместе.
А если ты потерпишь пораженье?
Не поддавайся дьявольским искусам,
Плевать мне на позор и униженье,
БЕГИ! И прослыви навеки трусом.
Мне не нужны ни бойни, ни расправы,
Ни замков расписные анфилады,
Мне ни к чему ни почести, ни слава
И денег мне такой ценой не надо!
Останься жив, и пусть потом придётся
Дойти до крайней бедности предела,
Но помни - у меня под сердцем бьётся
Кровинка твоего родного тела.
Я всё отдам, чтоб это сердце билось,
Мой каждый миг грядущим счастьем дышит.
Я за тебя опять всю ночь молилась…
Неужто ОН молитву не услышит…
Ты у меня такой…!!!! Непревзойдённый!
Ты ангел сна, спустившийся из рая!
Во имя нашей дочки нерождённой
Останься жив! Останься! Умоляю!
Тебя спасёт моя слепая вера
В прекрасного и славного героя.
Ты победишь, любимый мой тореро!!!
-
А если нет…Тогда умрём все трое…
-
Я не смотрю, закрыв лицо руками.
Но рёв трибун понятен, даже слишком,
Любимый мой, беги! Останься с нами!
Но вновь бандерильеро. Передышка?
Взлетает к небу тело пикадора…
Пурпур арены пятнами алеет…
Похоже, что развязка будет скоро,
А зверь всё ближе, яростней и злее.
Смеётся Бог, моим мольбам не внемля…
А зверь храпит чудовищной химерой.
О нет! Паоло падает на землю
И чёрный рог вонзается в тореро.
Нет! ЖИВ! Встаёт! Белее чем бумага…
Качаясь на ветру как лист осенний
Бросок! Пробила сердце зверя шпага,
Паоло – рог. И вместе…На колени..
Любимый! НЕЕЕЕТ!!! Печально улыбнулся
И отлетел в сияние Эола…
Не может быть… Весь мир перевернулся…
Я падаю… Пусть я, а не Паоло….

Коррида. ч. 5. Американский турист

Алексей Порошин
Эй,…Помидор! Кончай ты эти штуки!
Трясёшь платком, швыряешь в бабу шляпкой…
Тебе бы побывать у нас в Кентукки,
Родео вам - не танцы с красной тряпкой!
Ну что ты – нацепил какой-то лифчик
И с сонною коровой пляшешь танго!
Да будь ты хоть отчаянный счастливчик,
За две секунды грохнулся б с мустанга!
А эта тряпка – как её? Мулета?
И зубочистка, что-то вроде шпаги.
Ты б лучше пострелял из пистолета,
В того, кто здесь развесил эти флаги. 
Зачем так мучить бедную скотину!
Смотри как скачет! Даром что не воет.
Воткнули шампуры бедняге в спину,
Хоть барбекю совсем ещё живое.
Эй ты, гарсон, тащи сюда сосиски
Ну, что торчишь как памятник инцесту!
Давай, неси ещё бутылку виски,
И вот тебе пять баксов на фиесту.
Смотри-ка, тут король и королева.
Видать, пришли давно уже, не тотчас.
Но виски…Так и знал, что будет левым.
Опять бурбон всучили вместо скотча.
Хот-доги тоже гадость, право слово,
Да и бурбон не крепче Кока-колы
И тёплый, как моча у той коровы,
Что только что бодала…трамадола.
А он стоит, прижав свой бок ладонью,
Вот чёрт, забыл – Маноло? Педро? Санчо?
И что тот бык – он не страшнее пони
Из моего потрёпанного ранчо.
Какой-то непонятно-дикий триллер -
Пацан-ковбой, коровы, пики, раны.
Какой же ты, парнишка, бычий киллер, 
Когда тебя бодают как барана!
А музыка…Все уши просверлили.
Отрезать руки этому ди-джею!
Смотри! Они друг друга завалили!
И кто придумал эту ахинею!
Итог - два трупа. Было б чем гордиться!
Две лужи крови. Бык с молокососом.
И эта истеричная девица,
Что грохнулась, вспахав опилки носом.
Опять шумят, врача зачем-то просят,
А ей, похоже, нужно к акушеру.
И это всё? Ну да, уже уносят
Корову, забодавшую…торшера.
Неужто нету зрелища достойней?
Ну, варвары, к тому же мизантропы.
Нашли же чем гордиться – скотобойней!
Латиносы…Хотя и из Европы. 


Коррида. ч. 6. Уборщик арены

Алексей Порошин
Безумие полуденного жара 
Рассеялось над пламенным Мадридом,
И только полуночная гитара
Напомнит про затихшую корриду…
Пропитан весь песок арены кровью,
А на трибунах пусто, грязно, голо…
Лишь две души приникли к изголовью
Несчастного погибшего Паоло…
Трагичен бой. И заживо разбито
Святое чувство нежности и света.
Поплачь, моя родная Хуанита,
Проходит всё. Поверь, пройдёт и это.
Ты плоть и кровь бродяги-матадора,
Я вынянчил тебя почти с рожденья.
Все раны заживут, пускай не скоро,
И ты ещё познаешь наслажденье
Любви и счастья, страстного полёта,
Восторга жизни, вкуса разных снедей…
Весь мир в крови. И главное - работа – 
Очистить все следы былых трагедий.
Несчастлив тот, кто вечно уповает
На Бога и Судьбу, с природой споря.
Ничто в природе вечным не бывает,
Ни кровь, ни смерть, ни радости, ни горе.
Наш старый мир весьма жестокосерден
И верит только в случай и удачу.
Любой из нас, увы, внезапно смертен,
Но жаль, что смертен ТАК, а не иначе.
Уснули все, лишь нам с тобой не спится
На площади, отвыкшей от безлюдья…
Поспи, родная, пусть тебе приснится,
Как ты свою дочурку кормишь грудью…
Придётся привыкать к ужасной нови,
Забыть про боль, страдания, обиды…
Пойду смывать следы пролитой крови,
Ведь завтра - продолжение корриды…
_______________________________________________________
Завтра наступает всегда. Даже когда всё кончено, завтра - будет.