Тред №375840

“Знаешь, многие меня боятся, но я не виню их – их надо пожалеть! Знаешь, за что?

За то, что большинство из них смотрят только на внешность, не обращая внимания на то, что у тебя внутри…”

Посвящается друзьям.

- Древо Перемен!.. Ему захотелось Древо Перемен! Ты только можешь себе это вообразить?! – Старый орк Грааг, вождь небольшого по орочьим понятиям племени, расположившегося практически на границе с обширным районом Магический Лес, в нескольких километрах от северного аванпоста светлых эльфов, ворчливо бормотал одно и то же своему собеседнику, вышагивая по заснеженному перелеску уже добрых десяток часов. Время неумолимо приближало свой ленивый ход к вечеру, ветер тихонько заводил свою тоскливую однообразную балладу, побуждая варгов и прочих ночных тварей к пробуждению и свершению великих и питательных подвигов.

- Зак-зак, - донеслось откуда-то слева и сверху таким голосом, что даже тот, кому чёрный тролль отдавил оба уха, легко определил бы, что владелец этого необычного голоса не мог принадлежать ни к одной из известных рас, населяющих бескрайнюю, гостеприимно вместившую множество народностей Империю. Слова не были сказаны ни человеком, ни гномом и ни эльфом. Дотошный же обладатель слуха, достойного Имперской Консерватории Искусств, мог бы с натяжкой назвать его орочьим, но это тоже было б неверно. Орочьего в нём было ровно столько, сколько сходства между тёмным и светлым длинноухим, т.е. практически ничего.

- Вот-вот! – продолжал бубнить Грааг, ловко перепрыгивая дерево, поваленное явно не силами природы, лежавшее на пути. За спиной орк услышал грохот, словно кто-то со всего маху кинул корзину с булыжниками с высоты этак метров пять-шесть. За спиной у него словно взметнулся молодой бурун, обдавший вождя ворохом снега и льдистой крошки с ног до головы. Его спутник тоже перебрался через препятствие, правда, сделал это не столь изящно, как Грааг. – Ну скажи мне, Барма, зачем оркышу восемь лет нужно эта штука, а?! Я понимаю, если бы он попросил у меня боевой ятаган, копию Щита Предков или на худой конец пару лёгких топориков, дабы упражняться в метании их по различным предметам интерьера нашего шатра. – Шатёр, как ни странно, вовсе и не был шатром в общем понимании этого определения; просто Грааг в дань традициям называл так свой большой, сделанный по последнему слову орочьего архитектурного искусства, с небольшой толикой гномьих и карликовых вкраплений. – Ведь помнишь… - вождь внезапно по грудь провалился в незамеченную из-за сплошной серо-белой пелены сугробов яму. “Вот досада! – подумал со стыдом Грааг. – Старею, видать, а ведь хвастливо зову себя одним из лучших следопытов нашей расы!” Орк уже сгруппировался и спустя пару мгновений уже был бы на поверхности, как ощутил, что ещё в своём скоротечном полёте был цепко, но в то же время очень бережно ухвачен за пояс и аккуратно водружён на землю, да так быстро, что “великий следопыт” даже не успел пикнуть “Йок!” Это Барма помог Граагу в прямом смысле не упасть лицом очень больно. – Спасибо. Так вот – на кой Имперский шут ему эта безделушка? Ты только представь – дарить оркышу иг-руш-ку! – Старый орк специально по слогам произнёс последнее слово, дабы у его собеседника окончательно отпали последние сомнения в невозможности этой идеи. – Помнишь, на его последний День рождения я принёс ему серебряный протазан? Вот это подарок, достойный настоящего мужчины! Ничего, что мальчик бал не в силах даже поднять его толком двумя руками! Ничего, что он волочил его за собой на манер плуга и таким образом вспахал дедушкин – да-да, Грааг был ему дедушкой! – шикарный

ковёр, подаренный лично Великим магом Саза-аль-Сазимом! Настоящий мужчина растёт! – с даже нескрываемой гордостью поднял подбородок Грааг. – А тут!.. Съездили, называется, на Ежегодную Имперскую Ярмарку!..