Стихотворные Авантюры - творчество любителей рифмованных и не очень строк...

Если я уйду, если я умру, если кровь моя обратится в прах, если воронье очернит мой труп - унеси мой грех на своих руках, обними его словно страсть - огонь, и гляди на пламя, дыши и жди 
Если кану я и утихнет стон, согревай мой грех на своей груди; говори ему как когда-то - мне про чужие, дальние города, расскажи как ищешь покой в вине, не бросай его! Пусть бегут года, пусть война ли, мор, пусть постель ли, плен, пусть великой жизни течет река... не позволь ему обратиться в тлен, убаюкай грех во стальных руках 
Ты всегда был бурею да грозой, я глядела - больно да горячо... 
Если я умру, окропи слезой, положи мой грех на свое плечо, поцелуй его, как меня - не мог, не решился ль, ждал ли... теперь не суть 
Ты читай мой грех между всяких строк, покажи ему проторенный путь, проведи его сквозь туман и зной, сквозь опасность, словно меня саму 

И когда распустится он весной много лет спустя, повинись ему как сжигала ребра тоска и жуть, как дрожали губы, по телу - ток, из глубин души поднималась муть, расскажи ему все что мне - не смог, не решился, жалкий, глупец, пустой... И отбрось его на сухой песок 

И уйди в закат. 
И услышь: "постой". В первый раз услышь за огромный срок...

И постой, и выдохни, и в мольбе обернись, целуя земную твердь 

Я вернусь, ведь грех мой - любовь к тебе 
А любовь - всегда побеждает смерть.

(с) Ю. Лазарева

Что делать нам?
Когда дельфин с морским конем
игру затеяли вдвоем,
о скалы бил морской прибой
и скалы мыл морской водой.
Ревела страшная вода.
Светили звезды. Шли года.
И вот настал ужасный час:
меня уж нет, и нету вас,
и моря нет, и скал, и гор,
и звезд уж нет; один лишь хор
звучит из мертвой пустоты.
И грозный Бог для простоты
вскочил и сдунул пыль веков,
и вот, без времени оков,
летит один себе сам друг.
И хлад кругом и мрак вокруг.
Д.Хармс

Есть такой интереснейший человек: Никос Чуксин, самой точной характеристикой будет: влюбленный в Русь человек:

Nikolai Chuksin


Март перепутал слова,
Их так немного осталось:
Поровну - боль и усталость,
Кру’гом чуть-чуть голова.

Март перепутал слова
Криком кричащей кручины...
Разве отыщешь причину
Притчи, что так не нова?

Разве любовь это ад?
Прелесть её не в заре ли?
И для чего Вазарели
Круг этот, куб и квадрат?

Каждый цветок целовать
Между Дунаем и Волгой...
Только не знаю, надолго ль
Март перепутал слова.
_____________________

Виктор Вазарели (Дёжи Вашархедь) – французский (венгерский) художник, представитель оп-арта. Одна из его работ:

ЗАШУМИТ ЛИ КЛЕВЕРНОЕ ПОЛЕ...
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.

Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть — жестоко
и к себе, и, главное, к другим.

Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.

Кое-что я в жизни этой понял,—
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.

Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.

Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.

В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.

Счастье — словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то —
горе человека не предаст.

Счастлив был и я неосторожно,
слава богу — счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.

Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.

Мне бы — только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы — только малую слабинку —
все-таки совсем не умереть.
Е.Евтушенко.
1 апреля в клинике в городе Талса (штат  Оклахома) скончался поэт Евгений Евтушенко. В больнице, несмотря на тяжелое состояние, он продолжал работать над заключительными главами своей последней книги. По словам близкого друга поэта, почетного консула Белоруссии в Америке, руководителя фонда "Духовная дипломатия" Михаила Моргулиса, "роман, хоть и не автобиографичный, но в него вкраплены многие личные воспоминания Евтушенко, переживания, эмоции, документальные события из жизни". ТАСС вспоминает самые известные стихотворения поэта, которые слышал каждый.

Подробнее на ТАСС:
http://tass.ru/kultura/4145129

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

Вечная память.
Земля пухом.

Почти провидческое из Евтушенко:
ВОЛГА

Мы русские. Мы дети Волги.
Для нас значения полны
ее медлительные волны,
тяжелые, как валуны.

Любовь России к ней нетленна.
К ней тянутся душою всей
Кубань и Днепр, Нева и Лена,
и Ангара, и Енисей.

Люблю ее всю в пятнах света,
всю в окаймленье ивняка...
Но Волга Для России — это
гораздо больше, чем река.

А что она — рассказ не краток.
Как бы связуя времена,
она — и Разин, и Некрасов¹,
и Ленин — это все она.

Я верен Волге и России —
надежде страждущей земли.
Меня в большой семье растили,
меня кормили, как могли.

В час невеселый и веселый
пусть так живу я и пою,
как будто на горе высокой
я перед Волгою стою.

Я буду драться, ошибаться,
не зная жалкого стыда.
Я буду больно ушибаться,
но не расплачусь никогда.

И жить мне молодо и звонко,
и вечно мне шуметь и цвесть,
покуда есть на свете Волга,
покуда ты, Россия, есть.

1958
ЛЮДЕЙ НЕИНТЕРЕСНЫХ В МИРЕ НЕТ...

         С. Преображенскому

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

1961

Elena Kabardina
5 ч ·

Богу ли
1.
Яви мне суть, и я, быть может, не умру
от ужаса, увиденного мною.
В твоей рубашке стоя на ветру,
я выживу, я лишь глаза прикрою
не от песка и ярости лучей, -
от прозорливой точности догадок,
но даже в этом будет мне награда:
я обрету свободу быть ничьей
и стану беспризорна и вольна -
лишь только взгляд не так открыт и светел -
да что мне взгляд, когда полынный ветер
мой лёгкий чёлн гоняет по волнам…
2.
Когда оскомина от божеских щедрот
наполнит рот сухой и ты уйдёшь на волю,
где Сва, как облако, парит над чистым полем
и Гамаюн тебе твою судьбу поёт,
где ты услышишь, как шуршит болиголов
в жемчужном мареве, дрожащем над поляной,
и лепестки его пленительны и пряны,
а стебли тоньше и нежнее летних снов, -
тогда,
как жизнь прожив,
поляну перейдя,
ты вздрогнешь, встретившись с очами дикой птицы,
в её зрачках увидев боговы зеницы,
что неотступно за тобой следят…
3.
Полынная правда с горчинкой,
но всё ж
в полынное поле,
забывшись, войдёшь
и, медленно тая
в его аромате в его серебре,
до самого мелкого беса в ребре
себя пролистаешь.
Деревья становятся голыми спать
и, лишнее сбросив с макушек до пят,
скрипят под снегами,
отринув сухую листву, как слова,
уже не деревья - уже дерева
стоят перед нами.
И я, обнажаясь до божьих кручин,
до самых рябиново-горьких причин,
до правды полынной,
увижу тебя в очарованном сне -
и дарьей застылой приникну к сосне,
горчащей былинно…


https://www.facebook…8568042590

Взрослеем? С юбилеем (если с арифметикой в ладах...)!

Цитата: Dobryаk от 27.04.2017 08:46:31Взрослеем? С юбилеем (если с арифметикой в ладах...)!

Ага)
Теперь я полувековой кошмар Вселенной - мелочь, конечно, а приятно)

Дмитрий Ревский
Вчера в 10:58 ·

Анна Францевна
****
Анна Францевна не пишет полковнику.
Ни единой открытки, ни - чего построже.
Хотя он и помнит, что она так раскованна.
И из всех остальных - брала дороже.
Полковник любил погладить ей брошку,
и лишь потом касаться груди.
Анна Францевна была очень хорошей.
Полковнику нравилось к ней приходить.

А в день отъезда она сболтнула про Ниццу,
мол, город хороший, и вот бы туда...
И он не сказал ей, что хочет жениться,
отложил до каких-то потом уже дат...
Анна Францевна не знала иврита,
полковник - тоже, тут - сближающий фактор.
Они оба любили коктейль «Маргарита»,
и, когда говорили, опирались на факты.
А вот про цветы - тут была неувязка,
хотя те первые - в первый же вечер...
И он бы носил их в охапках и связках,
но тогда не вязалось бы с деньгами за встречу.
И на этот пунктик она указала,
но - ценил он особо - тактично крайне.
А когда он с нею встречался глазами,
в его душе закрывались все раны.

Но Анна Францевна не пишет ни строчки,
а завтра атака, а после ужин.
И думал он, если он выживет к ночи,
то значит, что всё-таки
ей он нужен.

Я не был там, не знаю, как там было,
И вряд ли захотел бы побывать,
Но, собираясь к деду на могилу,
Скажите, что я должен передать?

Сказать ему, что миллионы пали,
Не ведая всей правды наперёд?
И что бандитом был Иосиф Сталин?
И варваром обманутый народ?

Сказать ему, что было всё напрасно?
Что мы теперь умнее во сто крат?
Что был бы мир значительно прекрасней
Без гибели отчаянной солдат?

Сказать, что дед дурак был, потому что
Упал на поле брани за меня,
Того, кто стал такой не в меру ушлый,
Не ведая ни боли, ни огня?

Сказать ему, что правнуки бессмертных
И памятью отмеченных бойцов
Забыли этот подвиг повсеместно
И предали все чаянья отцов?..

Смогу ли я сказать ему об этом?
Умру ли я, испытывая стыд?
Безумен ли, пытаясь быть поэтом
Для тех, чьё сердце даже не болит?...

Я, так интеллигентно аккуратен
И грубо так, по-дедовски, раним,
Скажу: «Пошли вы на хер, Бога ради,
Свободой мирной вскормленные бл@ди
Запоминайте: я – непоколебим!»

И подводя черту под прошлым веком,
Чтоб в этом жить и возрождаться впредь,
И чтобы оставаться человеком,
Цените эту праведную смерть.

Л. Агутин 9.05.2017.

Ты не шла...
Карменсите

Целый день хохотала сирень
Фиолетово-розовым хохотом.
Солнце жалило высохший день.
Ты не шла (Может быть, этот вздох о том?)
Ты не шла. Хохотала сирень,
Удушая пылающим хохотом...
Вдалеке у слепых деревень
Пробежал паровоз тяжким грохотом.
Зло-презло хохотала сирень,
Убивая мечты острым хохотом.
Да. А ты все не шла — целый день.
А я ждал (Может быть, этот вздох о том?..)
До луны хохотала сирень
Беспощадно осмысленным хохотом...
Ты не шла. В парке влажная тень.
Сердце ждет. Сердце бесится грохотом.
— Отхохочет ли эта сирень?
Иль увянет, сожженная хохотом?!
 И.  Северянин

Акации у нас цветут, такой аромат...))

Борис Пастернак
«Морской мятеж»
Приедается все,
Лишь тебе не дано примелькаться.
Дни проходят,
И годы проходят
И тысячи, тысячи лет.
В белой рьяности волн,
Прячась
B белую пряность акаций,
Может, ты-то их,
Море,
И сводишь, и сводишь на нет.
...

* * * 
Вот и разжались железные когти дракона, 
смолкло шипение, адское пламя погасло. 
Вот и обрушились крепости Иерихона - 
как и записано было - от трубного гласа. 
И на руинах, где мёртвые сраму не имут, 
пляшут живые, всё бешеней, всё бесшабашней. 
Зубы дракона втопчи в эту почву и климат - 
сами собою воздвигнутся стены и башни. 
Брат, не изведавший ни мятежа, ни побега, 
дымное празднество ноздри твои раздувает. 
Как ни приплясывай, это не наша победа, 
слава те, господи, наших побед не бывает. 
Ближе к рассвету пойдёт ликованье на убыль, 
встанут посты, повинуясь коротким приказам. 
Кто-то поднимет из пепла пылающий уголь, 
и поведёт по толпе немигающим глазом. 
* * * 
Пророчество как занятие не обещает выгод. 
Шейные позвонки пророков слабы не по годам. 
Здоровее выпиливать лобзиком, полезней ушами двигать, 
ибо сказано: мне отмщение и аз воздам. 
Воздаяние обеспечивается явлением резонанса - 
ненароком брошенный камушек, возвращаясь, влечёт обвал. 
То ли физика так решила, то ли дьявол лично занялся, 
но тот, кто назвал неведомое, тем самым его позвал. 
И хотя по слову и вере любому, коптящему небо, 
возвращается втрое и всемеро в этом и в том мирах, 
но в момент, когда происходит перераспределение гнева, 
попадает отдельно растущим на возвышенностях и в горах.

СЕРГЕЙ КОРОЛЁВ

* * *
В провинциальных страшных городах,
Колючими крещенскими ночами...
(Где фонари горели не всегда,
А что горели, рано отключали) —

По всей Вселенной делалось темно,
И ветхий дом в пространство уносило,
И думалось, что смотришь не в окно,
А в чью-то незарытую могилу.

И только печь пугала мертвецов,
И бабушка тесней к огню держалась —
Какое бы дремучее лицо
На аспидном стекле ни отражалось.

Я верю: это было в старину!
И в то, что снова повернется детством
Большая жизнь: я запросто стряхну
Невинную задумчивость младенца —

И повторится вечное кино,
Где бабушка с седыми волосами,
И после жизни мы в свое окно
Из смерти в жизнь заглядываем сами

Перенесу сюда из "Большого передела..."

Вариант перевода двустишия Джона Харрингтона 

Treason doth never prosper, what’s the reason?
For if it prosper, none dare call it Treason. 

(конечно, не соперничества с Маршаком ради, но чтоб не сгинуло вовсе):
 
Мятеж, он всегда безуспешен. Причина тут в чем? –
Успешный никто не посмеет назвать мятежом. 
(или Успешный никто не рискнет обозвать мятежом.)

Прочь болтовню. Наше время пришло. 
Слышишь бряцание с той стороны?
Это тревога колотит в стекло,
Это гремят барабаны войны.
Это к разлукам, это к беде:
Дрянь-дребедень, дрянь-дребедень,
Дрянь, дрянь, дрянь-дребедень,
Дрянь-дребедень-дребедень-дребедень.

Ложь торжествует, правда оболгана.
Скалятся мерзкие рожи с экранов.
Звук раздается неровный и дерганый.
Небо гудит как тугая мембрана.                    
Это набат, это колокол бьет:
Враг у ворот! Враг у ворот!
Встань! Встань! Враг у ворот!

Встань, как вставали отец твой и дед
Жечь эту нечисть железом каленым.
Ритму сердечному вторит в ответ
Мерная поступь больших батальонов.

Стук метронома на перекрестке:
Братья и сестры...

Легко заметить, что слово жизнь
Рифмуется со словом держись.
Самое важное, что здесь вижу я:
Чтоб не пропасть в стужу,
За что–то держаться нужно –
Понятное, прочное, неподвижное.

Как отличить прочное от пустого?
Пустое не может служить опорой.
С пустым в пропасть падаешь глухо.
Слава, богатство, успех и свобода
Сколько за это пропало народа!
Все суета и томление духа.

Счастье есть простое участие
В настоящем, в том, что сейчас есть.
Не гонка за птицею златопёрой.
Просто, нужно стать частью простого,
Надежного, прочного, не пустого.
Стать кому–то опорой.

Быть кому–то опорой и значит любить.
Другая любовь может сгубить,
Жажда в пустыне при мираже,
Страсть, с которой легко пропасть,
Пропасть, в которую можно упасть.
Может быть, падаете уже.

"Свобода, демократия, успех". 
Этот  лозунг над входом в Ад 
виден отовсюду.
Сладкими, вкрадчивыми голосами
его втирают нам по всем каналам.
Дьявол сам сочинил этот  слоган 
и весьма им гордится:
от желающих отдать свою душу даром
 теперь нет отбоя.
Со смехом вспоминает отец лжи те времена,
когда он выступал в роли коммивояжера,
заманивая простофиль 
хитро составленными договорами.

Широка дорога в Ад.
Усталая Смерть в черных одеждах
гонит по ней толпы идиотов,
взявших от жизни все. 
Котлы в преисподней давно  
работают с перегрузкой.  
Здесь, на поверхности, 
это политкорректно называют
глобальным потеплением. 

Дорожка к вратам Рая 
в полном запустении.
Все реже Смерть провожает по ней
своих избранных.
Напрасно ждет их, волнуясь, 
надев белые одежды. 
Однако, она продолжает чистить 
заросшую тропинку.
Именно для этого 
Смерть ходит с  косой.

В начале тропинки стоит указатель 
с затертыми словами.
Вот они, вдруг кому-то пригодятся:
"Любовь, Смирение и Правда".

Это номер ростовского региона. Это атомный вес прометия*.
Это просто число.  Год советской космической славы.
Это возраст, когда все сложней не заметить
Как сжимается круг. Ты давно пребываешь в анклаве.

Ты еще что-то можешь и  даже чего-то желаешь.
Впрочем, страсть - существительное в прошедшем времени.
Ты теперь не живешь, ты теперь доживаешь,
Каждый прожитый год принимаешь как премию.  

А оглянешься: жизнь не богата сюрпризами. 
Да и  те, что случаются, чаще из области горя.
Я родился в стране победившего социализма,
Рос, влюблялся, болел, отдыхал на море.

Предавался мечтам. Все мечты беззастенчиво лгали.
Все пустое. Не дай мне, Господь, проживать это сызнова.         
Те, кому повезло, вдохновенно пируют в Валгалле.
Я пока на вокзале. В ожидании вызова.
_____________
* Прометий -  короткоживущий радиоактивный элемент.