Стихотворные Авантюры - творчество любителей рифмованных и не очень строк...

Цитата: ЦитатаРуководитель недавно созданного украинского министерства информационной политики Юрий Стець заявил о планах создать украинский координационный центр блогеров, который должен распространять «правдивую информацию о ситуации на востоке страны или опровергать ложные новости».


«Одна из главных функций современных украинских блогеров – доносить и травить своих вчерашних коллег»
«Донести правдивую информацию тем, кто общается в интернете, для этого не нужны боты или тролли. Тот, кто пользуется соцсетями не первый день, видит это и понимает. Для этого надо объединить авторитетных людей в соцсетях, и они расскажут правду всем, кто их читает», – заявил Стець в интервью телеканалу новостей «24».

Случилось страшное - тут Путину конец,
От страха  вся  аж вздрогнула Москва,
В бой ввел неукротимый Юра Стець
Отборные диванные войска.

Ни пуля, ни снаряд их не берет, 
И отступает вата, отступает,
Ведь украинский блогер - он не врет,
Он уличает и разоблачает.

Патриотичный киборг - вот же он,
Не рухнет у нейтральной полосы,
Ему не надо званий и погон -
Ну, может жинке кружев на трусы.

По клавишам - аллюром три креста!
За нами НАТО, Штаты, и ПАСЕ,
А что в долгах - так это шлуета,
Ведь сгинет Рашка - это знают все!

Мы все - Шарли! И Волноваха - мы,
Зафорсить мем - нам это без проблем,
В войсках Стеца умища и умы,
Нет для экспертов запрещенных тем!

Маленько грошей только бы добыть,
И киборг для УкраИны готов,
Повестку принесут (всё может быть) -
Войска отступят.. к бабушке.. в Ростов. 

автора к сожалению не знаю

*******

Мам, я в плену, но ты не плачь.
Здоров почти твой сын бедовый.
Меня лечил донецкий врач
С уставшей внешностью суровой.

Лечил меня. Подумай, мам:
Я бил по городу из градов,
А мой же враг меня лечил,
И успокаивал: «Так надо».

Мам, я – чудовище.
Прости.
Я видел город разбомблённый.
Мам, что же сын твой натворил!
Я – монстр, идеей закалённый.

Нас провели по городам,
По сёлам тем, что мы бомбили,
А мы не верили глазам:
Что мы с Донбассом натворили!

Больницы полнятся людьми,
Там всё затоплено слезами,
Там изувеченный народ
Без рук, без ног предстал пред нами.

Ребёнок плакал на руках.
Девчонке годик есть, едва ли,
А мы родителей её
На мине, мама, подорвали.

Мать, я – чудовище, палач.
И нет здесь, мама, террористов.
А мы, пришедшие с войной,
Для них подобие фашистов.

Нас, мам, кидали напролом,
И в пекло жуткое бросали,
А в спины, нашим же бойцам,
Заград отряды выставляли.

И все мы шли на смертный бой,
Плечом к плечу с моим собратом,
А ополченец мне кричал:
«Ложись, сопляк», - и сыпал матом.

Он не хотел в меня стрелять,
Меня в бою прикрыть желая,
Он мне пригнуться предлагал
Жизнь мне - врагу в бою спасая.

Мам, я в плену, но ты не плач.
Здоров вполне твой сын бедовый.
Меня лечил донецкий врач
С уставшей внешностью суровой.

Он выполнял врачебный долг.
Я, от стыда пред ним сгорая,
Впервые думал про себя:
Кому нужна война такая?

На первый взгляд он всем хорош
И все при нем и все на месте
Но вот чего-то нет... чего ж?
Ума ли, совести иль чести?

Во многих знает толк вещах
В кулинарии, интерьерах,
Великих мира посещал,
Поднаторел он и в манерах

Взрастил в себе он культ себя
Погряз душой в тщеславных путах
Он жил, Отчизны не любя...
И стал духовным лилипутом

И хлебом-солью он готов
Встречать любого супостата
Ну что ж... видали мы скотов
Видали "ихнего" мы брата

И сколько было их - не счесть
Ничтожеств тьма, миазмы Ада
Пора б иудушкам отлезть
Валить бы вам, Андрюша, надо!

В той стране, где воруют вагонами

И уверенно пилят откаты ,
Где мораль так не дружит с законами
Где мы сами во всём виноваты ...
Там жила одна бабушка старая
И Блокаду прошла не напрасно,
Обвиненная в краже без малого
Злополучных тех трех пачек масла ...

Грустно так ...
И масштабы и крайности,
Мимо кассы, страна, это ясно
Ну а кто-то забыл по случайности
Оплатить эти три пачки масла ...

Можно недра на экспорт и даже
Для своих в две цены, что удобно,
Можно смело попасться на краже -
Поделиться: и стать невиновным.

Может массово едут катушки?
Так и будет история
Красной ...
Пока гибнут в России старушки
Так нелепо.
За три пачки масла ...

(с) Марина Красильникова

Цитата: Темур_ от 09.02.2015 09:37:04В той стране, где воруют вагонами

Скрытый текст

И уверенно пилят откаты ,
Где мораль так не дружит с законами
Где мы сами во всём виноваты ...
Там жила одна бабушка старая
И Блокаду прошла не напрасно,
Обвиненная в краже без малого
Злополучных тех трех пачек масла ...

Грустно так ...
И масштабы и крайности,
Мимо кассы, страна, это ясно
Ну а кто-то забыл по случайности
Оплатить эти три пачки масла ...

Можно недра на экспорт и даже
Для своих в две цены, что удобно,
Можно смело попасться на краже -
Поделиться: и стать невиновным.

Может массово едут катушки?
Так и будет история
Красной ...
Пока гибнут в России старушки
Так нелепо.
За три пачки масла ...

(с) Марина Красильникова 

А страна то при чем? К чему надрыв истеричный?

Дмитрий Кедрин. Кофейня
                                          

.

У поэтов есть такой обычай -

В круг сойдясь, оплевывать друг друга.
Магомет, в Омара пальцем тыча,
Лил ушатом на беднягу ругань.

Он в сердцах порвал на нем сорочку
И визжал в лицо, от злобы пьяный:
"Ты украл пятнадцатую строчку,
Низкий вор, из моего "Дивана"!

За твоими подлыми следами
Кто пойдет из думающих здраво?"
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: "Браво!"

А Омар плевал в него с порога
И шипел: "Презренная бездарность!
Да минет тебя любовь пророка
Или падишаха благодарность!

Ты бесплоден! Ты молчишь годами!
Быть певцом ты не имеешь права!"
Старики кивали бородами,
Молодые говорили: "Браво!"

Только некто пил свой кофе молча,
А потом сказал: "Аллаха ради!
Для чего пролито столько желчи?"
Это был блистательный Саади.

И минуло время. Их обоих
Завалил холодный снег забвенья.
Стал Саади золотой трубою,
И Саади слушала кофейня.

Как ароматические травы,
Слово пахло медом и плодами,
Юноши не говорили: "Браво!"
Старцы не кивали бородами.

Он заворожил их песней птичьей,
Песней жаворонка в росах луга...
У поэтов есть такой обычай -
В круг сойдясь, оплевывать друг друга.

10.02.2015 Всеволод Емелин.

И вот опять они втроем сошлись,

"Спину ровней, принцесса. Вам не к лицу сутулость", -

Вечно учил профессор, словно туман - седой.
"Ну-ка, лопатки вместе! Что ты опять согнулась?
Выпрямись, как на мессе. Славно. Вот так и стой.

Хоть в будуаре тёмном, наедине с повесой,
Хоть пред толпой народа, хоть пред лицом врага...
Что б ни случилось в мире - спину ровней, принцесса,
Если вам хоть немножко честь своя дорога".

Умер давно учитель, канули в Лету годы,
Но старика наука крепко впиталась в кровь.
И восходя на небо лестницей эшафота
Губы она кусала, но выпрямлялась вновь.

Словно из подсознанья голос звучал знакомо:
"Жизнь и гроша не стоит. Надо ль её жалеть?
Только всегда, принцесса, спину держите ровно,
Чтобы вам поклонилась даже старуха-смерть".

(с) Екатерина Шашкова

В. Емелин
Философская лирика

Юнна Мориц

4 ч. ·
* * *
Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.
На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою.
И более того! Угрюмый взгляд
На многие пленительные вещи
Выталкивал меня из всех плеяд,
Из ряда - вон, чтоб не сказать похлеще.
И никакие в мире кружева
Не в силах были напустить тумана
И мглой мои окутать жернова
И замыслы бурлящего вулкана.
Так Бог помог мне в свиту не попасть
Ни к одному из патриархов Музы,
Не козырять его любовью всласть,
Не заключать хвалебные союзы,
Не стать добычей тьмы и пустоты
В засиженном поклонниками зале...
Живи на то, что скажешь только ты,
А не на то, что о тебе сказали!
1979 г.
Из книги "Избранное".

Ты меня не догонишь, друг. 

Как безумец, в слезах примчишься, 
а меня — ни здесь, ни вокруг. 

Ужасающие хребты 
позади себя я воздвигну, 
чтоб меня не настигнул ты! 

Постараюсь я все пути 
позади себя уничтожить, 
ты меня, дружище, прости!.. 

Ты не сможешь остаться, друг... 
Я, возможно, вернусь обратно, 
а тебя — ни здесь, ни вокруг.

Хуан Рамон Хименес

читала, и даже переводить пыталась, а это только сегодня нашла.. Переводчику - браво!

Мы выбираем, мы голосуем,

После на выбор свой негодуем.
Нам обещают всем избавленье
После выходит несовпаденье.

Мы привыкаем тут к маскараду,
Лиц не узнаешь – да и не надо.
Всюду политиков наглые рожи
И коалицию толком не сложишь.

Жаль, что меня управлять не пускают,
И не туда и не тех выбирают.
Знаю дорогу я ко спасенью,
Но привыкаю к несовпаденью.

Кто ошибется, кто угадает?
Сколько мандатов кому выпадает.
Мелкое часто видим огромным,
Черное - белым, белое - черным.

Мы привыкаем к запаху смрада,
Нам кислорода больше не надо.
Все кандидаты чем-то похожи,
Каждый стремится выйти в вельможи.

Выбор - такая трудная штука -
То дальнозорко, то близоруко.
Видим фарватер на переправе.
Правое - левым, левое - правым.

Алексей С. Железнов©

Цитата: Лиса от 09.03.2015 05:33:24"..Не обнять 

Не схватить взглядом 
Нет предложения 
« а может чаю» 
Ты во мне течешь ядом… 
Скучаю… 
Боже, как я по тебе скучаю… "
(с.) - кто и откуда?

https://ru.wikipedia.org/wiki/Bahh_Tee
автор

Эльфийская наплевательская

Приятно вспомнить в час заката

Гномей, подстреленных когда-то.
Полезно вспомнить в час рассвета,
Как поплатился ты за это.
Полна угрозами земля,
В лесах гуляет стадом нечисть,
А эльфу все давно тра-ля-ля-ля,
А над землею теплый вечер.

В кустах чернеет орка тело.
Наверно, пузом встретил меч..
До трупа эльфу нету дела...
Чего ж их, орков-то беречь?
Внизу народ поймал тролля,
И всей гурьбой его терзает,
А эльф в ветвях поет тра-ля-ля-ля,
И в небе звезды созерцает.

Мы знаем все, ведь мы не дети,
Опасно жить на белом свете,
Но как не жить на свете белом,
Коль любишь жить душой и телом.
Пусть лупят тех, кто у руля,
Пускай валаров бьют по почкам,
А эльфу все давно тра-ля-ля-ля,
Он улыбается цветочкам...

Так не силой — приманкою нежной решил

Приручить пугливую лань джигит,—
Отогнул узорную ткань джигит,
Начал петь задорную песнь джигит:

"Кто ты, чудо из чудес?
Сам я на небо залез?
Или ты сошла с небес
И явилась к людям, девушка?
Ты, как деревце, стройна,
Ты, как облачко, нежна,
И моя ли в том вина,
Что горю от страсти, девушка?
Будто две живых змеи,
Бьются две косы твои,
Будто вестницы любви,
И одною мечтой живу:
Повидать тебя наяву!
Реют крылья-брови, девушка,
Жемчуг — зубы у тебя,
Сливки — губы у тебя,
Ах, страдая и любя,
На тебя взираю, девушка!
Взор твой — сладостный капкан,
Косы — ласковый аркан,
Твой стыдливый, тонкий стан
Ты обнять позволишь, девушка?
Как наперсток, мал твой рот,
Он щебечет и поет,
Губы сладкие, как мед,
Целовать позволишь, девушка?
Платье пестрое разнять,
Груди-яблоки размять,
С ними вдоволь поиграть
Ты дружку позволишь, девушка?
В свой весенний, свежий сад,
Где налился виноград,
Где огнем горит гранат,
Ты войти позволишь, девушка?
Ты — царица, я — твой раб,
Но в пути устал, ослаб,
Приютить меня могла б
Ты в своих объятьях, девушка?
Или скажешь: — Прочь ступай
И пустое не болтай,
Не для нищих этот край! —
И меня прогонишь, девушка?
Чтоб разок тебя обнять,
Радость ласк твоих узнать,
В жертву жизнь свою отдать
Я готов немедля, девушка!
О, промолви мне: — Приди! —
И склонись к моей груди,
Счастье ждет нас впереди —
Золотое счастье, девушка!"

(с) Шарьяр и Анжим

По синему морю к зелёной земле
Плыву я на грозном своём корабле!
На грозном своём корабле-е,
На грозном своём корабле-е!


Меня не пугают ни волны, ни ветер - 
Плыву я к добыче и к славе на свете!
Плыву я сквозь волны и ве-етер
К добыче и славе на све-ете!


Скорей до земли я добраться хочу!
"Я здесь! Я приехал!" - я им закричу.
Щитом постучав по мечу-у,
Щитом постучав по мечу-у!


Пусть Один услышит, пусть Один придёт,
Пусть Один в Вальхаллу меня заберё-от!
Ведь так не должно быть в Вальхалле,
Чтоб Боги без нас пировали!

Ищут в Италии, ищут в провинции, 
Ищут плебеи, а также патриции,
Все уповают на милость небес: 
В Риме божественный Цезарь исчез! 

В прошлые иды, задумчиво-строгий,
В алых сандалиях, в пурпурной тоге,
Шествовал он отмечать торжество...
Больше не слышно о нем ничего. 

Слухи ползут по притихшей столице: 
Цезарю так пропадать не годится!
Где же комиции? Что же Сенат? 
Чья в этом выгода? Кто виноват?

Может, старинного приступ недуга?
Может, в Египте рожает подруга?
Может, волосья, от света вдали, 
Мажет пометом, чтоб гуще росли? 

Город гудит, новостями встревожен: 
Помер? Умучен? Друзьями низложен? 
Дым коромыслом в посольстве парфян. 
В Галлии с горя порвали баян. 

Стянуты к центру бойцы спеццентурии.
Выставлен пост у Помпеевой курии. 
Выловлен в Тибре на днях индивид, 
Каркавший «Бойтесь-де мартовских ид». 

Граждане! Слухи плодить некультурно!
Верьте редакции "Акта диурна": 
Скоро появится, если не врут 
Верные Цезарю Кассий и Брут...

(с) the_mockturtle

Наш президент распят на шоколадном кресте:

82% какао, спирт, ванилин, орехи,
вечность – в дорожной карте, смерть – в путевом листе,
только радиоволны любят свои помехи.

Будто бы все вокруг – сон, преходящий в спам:
ржут карусельные лошади без педалей,
вежливые гармошки прячутся по кустам,
топчутся по костям — клавишам от роялей.

Здесь, на ветру трещат в круглом костре углы,
здесь, у квадратной воблы — вся чешуя истерта,
и, несмотря на ад, снятся ему котлы,
плач и зубовный скрежет аэропорта,

голос, рингтон, подобный иерихонской трубе,
только один вопрос, снимающий все вопросы:
«Петя, сынку, ну что — помогли тебе,
ляхи твои, твоя немчура и твои пиндосы?»

Наша война еще нагуливает аппетит,
мимо креста маршируют преданые комбаты,
но, Петр поднимает голову и победно хрипит:
«82% какао, спирт, ванилин, цукаты…»

(c) Александр Кабанов

Про


Мы переспали случайно. Утром
я что-то делал, звонил кому-то,
и, может быть, через полчаса - заметил её глаза.
Густые волосы, высокие скулы.
Вспомнил, как мы вчера уснули.
Что было до этого, прошлым вечером.
Как долго мы болтали о вечном.

Коса. И мини. Длинные ноги.
Манера все время шутить о боге,
футболка в обтяжку, молния сзади,
стоны на автостраде.

- Наверно, хватит уже шататься.
Тебе хоть есть уже восемнадцать?- Мне? Конечно. Намного больше.
- Прекрасно. Идти можешь?

И вот - нагая в лучах утра.
Смотрит так непривычно мудро,
так странно, что расхотелось есть.
Говорит:

- Я твоя смерть.

И почему-то поверил сразу.
забил на логику, доводы разума,
не вынул даже бритву Оккама,
а взял и спросил прямо:

- Когда?

- Не то что бы очень скоро.
Еще как минимум лет сорок.
Может и больше. Не бойся. Не съем.
Я маленькая совсем.

- А я ведь спрашивал. Спрашивал ведь!

- У тебя совершенно летняя смерть.
Не бойся. Я не хочу тебе зла.
Просто раньше зашла.

Ты так боишься, боишься меня,
ты все тупее день ото дня,
не спишь до одури, морды бьешь,
- ты так умрешь раньше, чем умрешь.

Куришь, дуешь, читаешь дрянь,
все время груб, постоянно пьян,
типа талантливый и ершистый,
а на деле - боишься жизни.

Так вот. Не надо про "смерти нет".
Я есть. Мне нравится черный цвет.
Коты. Истории. И цветы.
И мне нравишься ты.

Сейчас я уйду. Но, вы, люди, поймите
- ваш ангел смерти - ваш ангел хранитель.
Я стану иной, несущей покой -
но запомни меня такой.

Не бойся жить. И меня тоже.
У меня не такая страшная рожа.
Ну, чего чашку в руках крутишь?

- Ты останешься? Чай будешь?..

Он холодный, он такой холодный -
На его ресницах снег не тает.
У природы нет плохой погоды,
Но его природа непростая.

То ли я ему совсем чужая,
То ли отключили батареи -
Я с ним постоянно простужаюсь
И потом недели две болею.

Людям очень нужно с кем-то греться…
Все уже себе понаходили.
Только у него другое сердце -
Маленькое сердце-холодильник.

Холодильник - славное местечко,
Чтоб хранить любовь, надежду, веру,
Но, когда его подносишь к печке,
Сильно уменьшается в размерах.

Я и он по-разному ранимы.
Близость не подходит для далеких -
И когда он всё-таки обнимет,
Я умру от воспаленья легких.
https://vk.com/public.sola