"НЕ ЗАБУДЬТЕ: НАШ ГОРОД - ГЕРОЙ..."

11.04.2019
Три четверти века прошло с того дня, когда Одесса очистилась от оккупантов. С тех пор 10 апреля, День освобождения города, - один из главных одесских праздников.

Но уходят из жизни непосредственные участники событий 1944 года, все меньше становится свидетелей того памятного дня, к тому же меняется политический климат, и порой создается впечатление, что исчезает ощущение этого дня не просто как исторического события, а именно как Праздника.
Но к счастью, появляются новые произведения - в самых разных жанрах, которые будоражат память, позволяя не забывать о 10 апреля 1944 года, и о том, что Одесса - не только морские ворота Украины, столица юмора, но и город-герой. В нашей подборке - стихи одесских поэтов "о доблести, о подвиге, о славе" и, конечно же, о любви к своему городу.



Ирина ДЕНИСОВА
Героическому подвигу бойцов,
оборонявших и освобождавших Одессу,
посвящается

"73 героических дня..."
Эта книга, знакомая с детства,
Так запала когда-то в меня...
Ведь духовное наше наследство.

Я полвека всего прожила,
А историю так изменили,
Покорежили, перекроили,
Оболгали святые дела...

Можно тихо со сцены уйти.
Можно плача, стеная, ругаясь,
Спотыкаясь, не ведая, каясь,
Возвращаясь с больного пути, -

Но куда?.. Есть рубеж невозврата.
Ты вернёшься в иную страну,
Где иные эмблемы и даты,
И останешься будто в плену...

В оккупации... И катакомбы,
Где попробуешь скрыться, взорвут.
И опять полетят в тебя бомбы,
И к ответу тебя призовут...

Мой ответ - в том числе эта книга.
Не взрывайте мосты за собой,
В нашем прошлом - такая интрига...
Не забудьте: наш город - герой...

Из поэмы
"СТАРЫЙ ТОМ"
* * *
Кто же ты такой, о ком здесь память?
Имя - четко; далее - с трудом.
Сколько их, безвестных, под ногами?
Здесь, на пятой, был аэродром:

Поднимались в небо "этажерки",
"Мессеров" таранили собой...
Ни в какие нынешние мерки
Не вписать один воздушный бой.

Видели ж Пересыпь, Молдаванка
В воздухе кромешный чад и дым...
Пели ж поколения "Смуглянку",
Пели "За ценой не постоим".

Да, и я воспитана на книгах,
Вскормлена застойным молоком...
...Чьей же авторучкою чернильной
Испещрен пометами весь том?

* * *
...Мимо проходили новобранцы.
Будто ученические ранцы
За плечами щуплыми болтались,
Сапоги еще не растоптались.

Представляю их за школьной партой:
Тот, в очках, наверное, знаток;
Этот, видно, резался лишь в карты
И не знал, какой идет урок...

"...До свиданья, мальчики, - кричали
Им девчонки много лет назад, -
Возвращайтесь строить жизнь сначала,
Будьте живы! Можно без наград..."

Вот такой мальчишка с пулеметом
Сдерживал один в высокой ржи
Вражеские танки и пехоту.
Сколько продержался он, скажи?

Позабыла... имя позабыла...
Лишь картинка боя - как в кино...
Где его безвестная могила,
Ковылем поросшая давно?

Кто из одесситов догадался
Ствол на мирный трактор прицепить -
"На испуг", чтоб немец не прорвался?
Памятник потом соорудить?..

...До свиданья, мальчики... Смотрела
Современным новобранцам вслед.
За какое вам бороться дело,
Если той идеи, прежней, нет?

"Человек" - звучит уже не гордо:
Совесть по контракту заложил,
Олимпийскую идею спорта
Кто-то в фарс цинично превратил.

Не "венец природы", не "создатель" -
Научиться бы не разрушать!
И земли сокровища не тратить,
И событий смысл воспринимать.

Владислав КИТИК
* * *
Бывало, дед мой пропадал
В военкомате по неделям.
Устав исправно выполнял.
Не жаловался. Спал в шинели,

С утра безропотно вставал
Под гимн, звучащий для затравки.
Глотая боль, переживал
Свою хрущевскую отставку

И офицерский хром сапог
До яростного блеска чистил.
И - пил... Тогда к нему не мог
Никто приблизиться на выстрел.

Он докторов к себе не звал.
На теле не было ни шрама.
Он ордена не надевал
И в праздник. Просто жил упрямо.

А то, что выпало терпеть
На долю старого служаки,
О том шумят над ним теперь
Полынь, подсолнухи и маки.

В ДЕНЬ ПОБЕДЫ
Дело белыми нитками шить
Станут СМИ, так и быль замусолят.
Если правду хотят притупить -
Значит, слишком глаза она колет.

Взмах пера - и жена не жена,
Нет страницы - и книга не книга.
Сжег архив - и война не война,
И герой превратился в расстригу.

Пусть держава на память скупа
К фактажу хроникального мая,
Память тоже бывает слепа,
Как любовь, так же все принимая

Близко к сердцу.
Салюты сирень
Рассыпает. Честны пьедесталы.
День Победы - он храмовый день,
И каштаны в свечах как шандалы.

* * *
Есть в дождике свой звукоряд
Привычный, но неоднозначный.
Коверкая грусть серенад,
Дурачится май новобрачный.

Шатаясь, матросик идет,
С утра пребывая в миноре, -
За несуществующий флот
Он выпил бы целое море.

То кстати, а то невпопад
Звучит комплимент отфонарный,
Оборки акаций висят
В проулочке Новобазарном.

Вы знаете город в цвету?
Вы бредили днями такими,
Шепча, как вопрос, на ходу
Его непонятное имя?

К чему речевые клише
В благих, но случайных порывах?
Ведь то, что мы любим, уже
Вне всяких канонов красиво.

Одесса, не видишься ты
Уставшей от спора с годами,
С чертами былой красоты,
Присущими блекнущей даме.

Зачем же так близко межа,
Где метаморфозы и войны?
...Ты сделалась так хороша,
Что мне за тебя неспокойно.

Ким КАНЕВСКИЙ
* * *
Сороковые, роковые,
Военные и фронтовые,
Где перестуки эшелонные
И извещенья похоронные...
Д. Самойлов
Конец сороковых, какие роковые:
Ни карточек на хлеб, ни беженцев на юг,
И я уже живу, и я хожу впервые
В кольце чужих забот и взрослых сильных рук.
Чудесным серебром горит трофейный чайник,
У дворника к виску взлетает пятерня,
Поскольку мой отец - начальников начальник -
По гулкому двору ведёт гулять меня.
Шалеет ребятня у "опель-адмирала",
И горе - не беда. Но только по ночам
Во сне кричал отец, и сердце обмирало
И стыло до утра - так страшно он кричал.
О, черный этот стон, законченный, отпетый
В начале славных дел конца сороковых,
Где жить себе и жить наследником Победы,
И мёртвых больше нет, и ты - среди живых.
А что полно калек и среди них есть дети,
Так ведь была война. И дома говорят:
"Нам просто повезло, у папы группа третья,
И руки-ноги есть, и черт ему не брат".
А снеги - с декабря, а камбала - в июле,
А "опель" по утрам рокочет, как прибой.
А раньше, до меня, войну отпели пули,
И нас ведут на жизнь и кормят на убой.
И я был счастлив днём. И я страшился, глупый,
Той комнатной ночной непрочной тишины
И всё ещё не знал, что значит "третья группа",
И что отец во сне ещё идёт с войны.

ОДЕССЕ
Я мало что в судьбе
Переживаю остро,
Хотя давным-давно
Живу как на войне,
Бог голоса не дал -
Мне песни петь не просто,
Петь о любви к тебе
Мне тяжело вдвойне.
Казалось бы - пустяк,
Куплеты на крылечке,
Ведь все тебе поют,
А тут - ни в зуб ногой.
И песня на душе,
А всё мешает нечто -
И всё не победит
Его рассудок мой.
Ненужного тебе -
Ну кто меня осудит,
Что, мол, не спел твои
Ни правду и ни ложь?
Бродячая судьба
Кого ни хошь остудит.
И кто горел, того
Уже не подожжешь.
Но в сердце, в глубине,
Саднишь ты три столетья,
С тобой иду на бой,
С тобой бреду домой.
И странную любовь
Не в силах одолеть я,
Не может победить
Её рассудок мой...

Олег КАЛИНЮК
КНИГОЧЕЙ
Фрагмент поэмы об Одесском Мечтателе
В маленькой
светлой мансарде,
в центре приморского города,
жил-был мечтатель,
чудак-книгочей.

Он не зависел
от внешних формальностей:
возраста, религий, национальностей.
Он был свободен,
и Он был ничей -
Седой романтик-книгочей,
дитя рассказов, романов и повестей.

Его единственной
страстью вселенской
была галерея вечных книг...
Он собирал их страстно и пылко,
Он собирал их долго-предолго,
хотя вовсе Он не был старик.

По ночам, Луной освещенный,
на подоконнике мансарды своей
Он перелистывал книги,
безнадежно влюбленный
и верный только лишь страсти огней,
ярких, извечных книжных огней...

МОЙ ПУТЬ...
Послушай: смерти больше нет, -
Промолвил мне Вселенский свет.
Иди и радуй им сердца
Явленьем жизни без конца...
Пришли иные времена -
Жизнь, что отныне вам дана,
Она прекрасна: вновь и вновь
В ней смело властвует Любовь!
Наполнен Счастьем каждый миг:
Взгляд старика и детский крик,
Твой поцелуй, тепло руки,
И шторм морей, и гладь реки.
Все это - радость, все для них -
Любимых, нежных и земных.
Путь жизни сложен - каждый миг
Будь чистым в помыслах своих!

Елена АНАНЬЕВА
МЫ ИЗ ОДЕССЫ
А мы с тобой ушли туда, где чудо,
Как виделось, как верилось-гадалось...
Я не расстанусь с городом родимым,
Где бы уже с тобой ни оказалась.

Фиалковые сумерки над морем,
Малиновые всполохи над степью,
Серебряные россыпи над молом,
Янтарные огни над нашей твердью.

Здесь юности летают отраженья,
В крылатом небе иноки, как птицы,
Открыли здесь душевные сраженья,
А суждено ли им уж повториться?!

Сиреневые крестики на счастье,
Ромашковые улицы на память,
Жасминный дождь и водорослей шелест,
Иначе уж себе и не представить:

Мы новые страницы пролистаем -
Коллажами истории виденья,
О дюке Ришелье и Де Волане
Расскажем под гитару с настроеньем.

Два шара, две судьбы в одну сплетаем -
От Ланжерона до Фонтана-папы
Мы улицы, мы станции считаем
И жмем от радости каштанов лапы.

* * *
Одесса - аура любви,
Венец талантов,
Столица южной красоты -
Акаций банты.

Морской стихии фейерверк,
Сирень симфоний,
Мосты времен, мосты надежд -
Парад гармоний.

Дюк патиною прошлого отмечен -
Верительною грамотой столетий.
На Воронцовский мол садятся снова чайки,
И новый Пушкин вновь расскажет байки.

Кто только не писал Одессе славной!
Идём судьбою по аллее главной.
Здесь открываются честь, слава и краса,
Соборы - куполами в небеса.

Мы выдержим с тобою испытанья,
Крестами улиц мы повенчаны не тайно,
Мы любим город наш, красавицу вселенной,
Ей отдает покой творец - столь вдохновенно!

Одесса - аура любви,
Венец талантов,
Столица южной красоты -
Акаций банты.
Полосу подготовил Александр ГАЛЯС.

http://porto-fr.odes…9&nnumb=13